Hazte Perdedor

La complico...la complico,no la entiendo..romanos y antiguos griegos,vino dulce,frío afuera, adentro del cielo...cae.

para un buen regalo abrid la bolsa y llenar de amor,como no he de tenerlo,puedo detenerlo..no me sale experimentar con cosas sucias,quiero escribir en mi pared que me gusta el jabón en polvo en finas hebras,para estornudar,claro,para estornudar,cada vez más,se entiende menos lo que con gran equipo de mis neuronas se desorganizan para escribir,con malas costumbres puedo.Son un gran equipo y una mala educación,pero pueden construirlo,por costumbre pueden hacerlo,pueden hacerlo.
¿por qué no nací rock?...cuando era como soy quería ser música...quiero ser música,un tema que no rime,quiero ser rock.No puedo construir un mueble flotante ,no,mientras las casas flotantes se vuelvan comida dulce,¿podemos hacerlo pameliquita?,si,si,podemos.
me duele la espalda de tanto cargar cargarte y reirme de vos espejito,pequeños pastitos dulces,donde se me raspan las rodillas.Juegan las señoritas palabras con mis neuronas,claro,con mis neuronas,están flotando,están flotando..adorable puente,me gusta,ingresa,son un super escrache,una mentira,una envidia,están todas las hormonas celosas,eres como un superhéroe,no entiende nada,la gente no entiende nada,no tiene tiempo para comentar,es un plagio a mis neuronas,mis propias neuronas se pisan,no tengo papel para contar las ventas de ayer,se publicaron en fotocopias billetes marcados falsos,ohh,jaqueca,luchan en mi pelo corto los rulos con el amoníaco de lo que no me tiño,las hermanas de las palabras con las rimas de las canciones de metal.Quiero ser rock,quiero que me alienten,que me sigan millones de fans,que me contraten los poseidos,sentirme soberana del crack,para que tenga motivos importantementes necesarios para sentirme fóbica,descompuesta,borracha de la ilusión,para que llore detrás del telón y tenga verdaderos motivos para aparecer como me encuentro hoy:desmaquillada y tímida,con las revistas rosas pegándome por no saber mi inclinación,por no entender por qué odio las curvas y las formas de mi body,con las ganas de prometerle al manager del fracaso de que todo estará bien cuando cambie de rol,y me vuelva pop,y cuando eso suceda,no habrá neurona que exista fresca,no habrá personas en la calle que me reconozcan,solo estará mi tendedero de un montón de rotas ganas en forma de tapados caros sécandose al sol,en una casa con goteras sin techo.

Con verdaderas razones para que otros escriban mi biografía no autorizada y se les autorize que mientan que alguna vez estuve enamorada del otro,porque antes me amé a mí,como Dios manda,como todos me ordenan,pero hoy se me corre la pintura y esta mañana no soporté los tacos,hoy me saco las ganas de ser yo...hazte fan de pamelicas para que luego te sientas decepcionado.





dedicado a la virtud de no ser importante.