jueves, 10 de diciembre de 2009

PERMISO,¿YO SOY CREATIVIDAD?


Andube recorriendo los placares de mi cabeza,tienen dos puertas.No habia razón aparente para que así sea,ya que no hay espacio en mi cuarto.Ropajes de invierno,que ya habia contado que habian sido seleccionados para donar al espacio tiempo.Ahí radica mi idea,cuando preparé el motor a escribir,no supe.Tenía desde hace dos noches el vómito de la letra en la tráquea,la gastroenteritis para arder de inventos.En las sustancias gaseosas no encontré como empezar hoy.Digerir la idea,digerir,cómo hacerlo,existe algún omeprazol para la inventiva?,un trouble para mi cara hinchada,ojos violásceos,puedo asegurar que no he fumado nada.Y ahora cómo hago?,alguien por favor que firme mi libreta de malas acciones donde diga:bipolaridad confirmada.Está bien,romperé los obstáculos,me pertuba la neurosis que no tengo,es como escribir mensajes de textos a Dios,perdón cristianos,pero necesito que se me caiga de arriba la idea,no,pamelicas,no hay tal manera de que venga la marea que me arrastre la botella con el papelito hasta la arena donde adentro contenga la solución.Oh,no perdí la idea.Habiendo tanto mar sucio,quiero ser una burbuja.Oh my god,Oh my Lord,oh!!!,sorprendeme pamelicas, a dónde se fue la ratonera con mi idea,ok,seamos creativos.Crear,pensaré,crear,creer,crack,crash.No,no puedo pensar asi,la idea pizarrón de agua se nubló.Y hay humo,no,nubes."Dejar pasar las ideas como nubes",noo,yo necesito tenerla,arrastrala,como me duele la columna.Bueno,no venía al caso,ay pero éstas vértebras,ok,haré como los poetas,miraré al horizonte.Ahhh,pero que horizontal se vé el horizonte,no,esto es cómico,es obvio que el horizonte se verá horizontalmente,y mi madre cree aún que soy superdotada de arte,bueno si Einsten dijo que de la crisis nacen buenas ideas,tomemos el guardapolvo,ahhh,pero las ideas no se pueden meter en un tubo de ensayo,ni el alma.Y ahora qué hago?,prometí hacer esto,no puedo escribir,haré gimnasia para relajarme,terapia de la paz,si de Pamela Paz,como no,claro,la señorita que no sabe estudiar,pero le vá bien,oh,si la creativa,oh si,la que llega a su aula haciendo la vertical.Una obviedad,se cree pamelicas,solo porque llega pensando,porque vive pensando,de pamelicas no tiene nada,para tener una buena idea o al menos tener una, Pamela Paz,si a vos Pamela Paz:hay que sentir,no pensar.Si,pero estoy pensando mal,osea estoy pensando,hipocresía sumisa que parió.pecadora.Ya sé,voy a justificar que no pude escribir porque free thinkers are dangerous osea que los pensamientos libres son peligrosos,pero que tiene que ver esto con tener una idea,acaso no habia empezado diciendo de que queria escribir,ay ya olvidé que era la definición de crear.No puedo,no quiero seguir intentando recordar.Dos cosas a la vez,nunca.O pienso o siento.Opa!,reunión de desequilibrios,quien sabe que tengo un coeficiente intelectual devastado de sentir,aham,usemos el dolor,siempre estoy pensando en lo más fácil,Edgar señor Edgar y su delirium tremends,que lástima,me lastima,ahí está el desórden,piezas de juegos,abracadabras,patas de cabras? y por qué?.Y mi profesor Balbás que grita:Ordená tus ideas!!!,pero si eso es de Pamela Paz,que tengo que ver yo,pamelicas no rima con el apodo "pepe" y cuándo ella estudiaba lengua y literatura,jajaja,que papelón Pamela Paz,la bocharon por decir que "divagaba" y una vez recuerdo que en su segundo intento de rendir el exámen de ingreso escribió su frase favorita en francés.No,no puede ser tan pamelicas,caramba!,estoy poniéndola entre mis cosas,no,no,asi no vienen las creadoras,para eso no se necesita el plástico de lo común.Ay,cómo hacer de ésta ordinaria personaje una very cool,es brutality,mis ideas se fugaron,se dispararon como armas automáticas,un rayo en el mundo,si tomo alcohol?,no,no eso es de América,yo soy pamelicoide,si tomo algo,apenitas algo de ruda,no,para eso miro la televisión y veo machos?,que palabras mal educadas pueden surgir cuando una California nocturna apaga la creatividad,prometí escribir,me late que no saldrá,sueño latente,lateral o literalmente desaprobado,psyco killer,asesinó mi idea.A ver volvamos al profesor de Pamela Paz,ordenar ideas,a dónde?,el placard tiene dos puertas,esta bién,pero la vida para pamelicas tiene dos caras. Ya sé,tengo una idea...voy a escribir.


Aclaración de no ser creativa,evidentemente he de ser una loca.

domingo, 29 de noviembre de 2009

~Casa Cerrada~


Lleva un nombre hermoso...Emily,estás ahí?,busco alrededor de la casa,casa tomada dijo Cortázar.Emily hueles una flor?...ay! bajo los escalones,voy al cuarto de la extravagante cortina de hilo que hubiese tejido mi madre de haber tenido peores cosas que hacer...Emily a dónde estás?..me pregunto si se habrá ocultado debajo de la mesa de la cocina para ocultar un poema,un trozo de su vestido de Victoria Ocampo parece que se perdió acá,ahora eso no importa...Emily!!!!,no responde bajaré al mar a pedirle un consejo a Alfonsina,pero hace frío aun para entrar.Emily!!!!,quizá se metió en el buzón junto a las cartas que le envió a la nada,Emily,cómo le digo?...no te duermas,no temas...me estoy enojando.Emily maldita sea el sacerdote murió,tu padre y tu primo también,no quedan mas amigos...Emily salí ya!!!,capaz que se metió una biblia en la boca para saborear y se ahogó o se comió las alas de un gusano...Emily wake up!!!,es injusto lo sé, la calle apesta,huele mal,la ciudad se quema y te mienten,feliz navidades,pero salí!!!...que estará haciendo,me pregunto,que ordinaria forma de escribir sobre una poeta closer.
Encerrada en una caja de espejos,debió morir para que nos miremos en ella,al menos yo de tan pamelica que soy,la busco cada noche de vigilia y ella no aparece,algo debió asustarla,creo que fue el 4 de julio y sus fuegos artificiales.Hablo de Emily,Emily Dickinson.
Cargada de bombas atómicas,un día decidió ir a buscarse y ahí se quedó,a la espera del espíritu.
Una vez en un viaje a Mar del Plata en un departamento lleno de madera y de cosas,bueno,cosas...había hasta una enorme pantera negra sobre la cama y el placard espejado cómplice y culpable de mis complejos antes de ir al sol.
Bueno en fin,ahi encontré ese libro,el libro de ella...ambivalente fonética para ambas,poemas de dos colores,disfuncional familia de palabras,perfectas cadenas.Una pamelica para mi!!!,felíz...lo olvidé antes de irme.Claro,yo también me olvidé adentro de mi casa al volver del viaje...y ahí me quedé.Ay! de ella solo daré este dato:Emily Elizabeth Dickinson nació en Amherst, Massachusetts, Estados Unidos,el 10 de diciembre de 1830 y se fue el 15 de mayo de 1886.Hizo toda clase de tonterías...como por ejemplo tener verguenza,pudor,calor...qué pecado pecar de eso.Emily!!!..estás en ojotas y medias que no vienes??.Yo bajaré descalza a ver si puedo entrar en tu mente.Imposible.Tiene todas las palabras exactas,todo el tiner para endurecerlas,para que no se hagan plagios.Emily estás en coma?,por ahi se entera de que la samarreo con ironías y vuelve.Los portones que tiene,por Dios,pesados libros que no llego a cargar,mi vida se pone invisible...ella está tan presente en la muerte,que desvaloriza a los que vivos la buscamos porque no podemos entrar gratis,puso el candado mas caro y la profundidad mejor paga.
Emily a dónde metiste la mano??Ésta mujer debe haber perdido hasta los peines,su horrible peinado me dice cosas importantes.No puedo dormir sin ella.
Emily!!!!años después le pedí a mi tía que me enviara el libro que estaba intacto en la mini biblioteca del departamento.Lo obtuve!,al precio de una adicción:mas pamelicas por ordenar.Emily no quiero jugar mas al cuco,estás en casa??...tu agorafobia es tan perfecta que para tu tiempo no existe.La única sex symbol del literario desesperado,ella se enamoró.Creía,menos en la religión,en todo lo que no alcanzan ver los desinfectados.Hey! pamelicoide, la comida se enfrió,pero sus poemas están calientes,a flor de piel,a piel quemada.Huele bien mi cuarto Emily,prometo que cerraré el libro he inventaré que nunca exististe.Ven.Nada.El grillo de mi insomnio me habla mas que ella.Emily se harán galletas para mi cumpleaños...salí ya,que el timbre no suena!!!!.
Escribe,puedo notarlo,la máquina de escribir que tiene en cada una de sus manos,supera a Da Vinci,quien podía escribir con ámbas manos dos textos diferentes a la vez,Oh! Da vinci y sus retóricas...si bueno,excelente,no es el ejemplo favorito.Emily estoy tratando de traducir mi mente para descubrirte,me mantenés asleep,convidame un café...Emily,qué sientes por mí??? aquí te preguntan.
Miento,su soldado murió.De todas maneras sé que tus letras provocarán un incendio en toda la casa,vendrán los bomberos de tus sombras,pero no cruzarás el fuego.Planes bajo llave.Closer.Todos tu nuclear bomb en potencia,me escribiste para mi,para la otra colgada del árbol de Alighieri...mujer sal ya!!!!.
y Winona que grita:"Oh mundo no puedo abrazarte" en tu nombre y yo que me voy de este planeta cuando saco de la montaña lírica este pedazo de nube del insomnio que padezco:

Dos veces se cerró mi vida antes de su cierre Aún queda por ver Si la inmortalidad me devela un tercer acontecer Tan enorme,tan imposible de concebir Como éstos que dos veces sucedieron. La despedida es todo lo que sabemos del cielo, y todo lo que necesitamos del infierno.
Emily Dickinson,1896.
good bye my love,good bye my love...

jueves, 12 de noviembre de 2009

~La Viuda de Gardel~


motivaciones,interacciones,permisos sin permisos,penas que se volvían héroes,mucha gente que veía ahora,mucha lady,hasta chinos,booms,le dá cuerpo a todo lo que mistifico. necesidades,protocolos locos,sangrías bebidas,caipikiwi que no gustó.Es ahora lady,ahora el momento de empezar a mistificar,a seleccionar a quienes les trairemos la gloria cuando ya no lo vea tan seguido,o ya no me vea tan seguido,no hay manera de que el dulce amor se pierda,no importa la soledad,la re lí,la re lá.Es ahora,¡¡¡ ya!!!. Dulce luz,día de cuatro elementos,energía,un I love you,créditos a la esperanza. Un bebé conforme,un mundo desordenado,amplias conexiones en mínimos detalles grandol,palabras disconformes en mails enviados a la nada que me sentía,llenos a lo que no planeé,agua de beber,yo quiero algún día morir también,siendo música... que el rock no se pare,dejarme manejar la electricidad ya...hora de mistificar,lady,ni el black or waith han de detenerme,ovarios por vivir,vamos a superar lo que no nos pare,super manera de fluir,pedir manotear una inteligencia suprema,hurtar la zamba,el mambo,lo crazy,lo tú. Momento de dance en lo que viene,vamos que nadie viene del no,todos venimos del sí a ésto no lo planeé,significante tremendo significativos,rock que no planeé,felicidades que obtuve al precio de gratis oir,playa. y este trabalurerío de palabras para mí...es una enorme melodía significativa significante,para el tiempo,lo búfalo de mi signo,lo coloquio de un estilo,un juego que se dará en amor en una simplemente complicada experiencia para mí. Si algún deporte ha de ser más peligroso que tomar las palabras, lady, de Pamelicas,mejor no leas. y que todo se quede rechoncho,gordete y espíritu para mí y gritar: Gracias Por dejarme entrar sin pedir permiso en la puerta de la ciudad donde hay que clavar bien la galaxia con un taco de 20 centímetros. y todos los enredos de mi mente son enormes miradas al objetivo que estaré por llegar.Lo bueno siempre está por llegar.




a Gustavo D´orazio.

jueves, 5 de noviembre de 2009

~Pamelicoide Sun~


Los días se vuelven rebeldes,porque nadie pone un break a mi mente,tomé la ciudad y una canción para entrar,las ventanas en invierno permancen cerradas,sin embargo yo te sigo amarillo,me refiero al verano.No hay momentos mas rotos que esos otoños de confinados en los que me siento nostalgicoide.Las estaciones parecen haberse tomado vacaciones,no pasan,se atrasan.
Yo hago de mi recuerdo cordones para atarlos fuertes a lo que se vivió por fortuna antes de mi infección pamelica.
Ser Pamelicas, es no estar en el lugar,es buscar con qué brillar,el lánguido sabor para la pregunta de ¿cuánto tiempo más te tengo que esperar amarilo?.
Y desde un lugar alguien me grita yeah!, y desde el otro me dice:vamos! y desde mis principios,solo observo el good bye,pretendo confundirme de estado, más que de estación,porque es terrible esperar desde el otro lado del andén el tren equivocado,es un permiso gratis para la palabra mal intencionada y las madres que se ocupan de sufrir parir.
Y este voleto no me sirve,no quiero correr a la otra punta del Iceberg,me hace frío y estoy cansada,ni Salvador Dalí con sus relojes blandos me cubre de ésta,las horas se ponen intactas cuando uno se queja,en realidad cuando en mi estado me quejo.
Y ese ensoñar y empujar el caer,eso me lo traje de mi inteligencia múltiple,la del pasado claro,me traje el librito del literario que no fuí,de la jovencita que mamá apodó de "hermoso lío", que escribió varios por cierto y los acostó a dormir en sus cajas,de sus dibujos desdibujados desde que tuvo poder de mamarrachearlos de emoción,porque me dí cuenta de que los había sentido,no, pintado.Empujar el caer,eso sueña tan frío en mí,de tan pamelicoide que estoy e insisto ¿qué necesitás Tierra, para traer lo "luz"'?,si lo "luz",jaque mate,no,quiero oir decir:ja!maté el invierno,pero no.He de haber infectado también el cambio del cambio climático,que se quedó sin monedas y yo me vuelvo la fan de ir en rollers a buscar los billetes de un dolár para dar el vuelto,para que el frío se dé la vuelta y se tomé el primer planeta que pase a horario.
Shala!,el invierno se volvió mi vecina Susana que tomó tantas pastillas para adelgazar que ahora se volvió vieja de tan arrugada su piel al caer,quiero salpicar el sol,soplar las hojas que quedan de un otoño enfermo de gripe abecedario,que le cuesta tomarse el palo y armar una balsa como diría tanguito y naufragar.Ya debo tener sabor a naftalina en mi vivir,mi corporalidad no se incorpora y busco a mis amigos para refugiarme,solo que la mayoría está ocupado,y así se pierde el sabor y al mundo por ende que le va a importar que una sola,una sola y tan sola hoy pamelica esté pamelicoide,porque no puede tomar al sol y hacerlo una bola de plumas y abrigarse.
Uno de los estado pamelicoides mas tentativos contra la naturaleza es el nostalgicoide,porque abusa de mela(melancolía) y de virtudes de anémicos ánimos a la hora de salir a buscarte amarillo,pero es como el amor,al menos para pamelicas es dejarle un año antes al verano una nota en la heladera con el escrito:"Olvidé decirte que no te vayas".


Gracias a las múltiples inteligencias,se refuerzan mis múltiples personalidades pamelicas.

martes, 3 de noviembre de 2009

~También los Pamelicos Cometemos Violencia~


A veces me preguntan:<>.La respuesta es que comer verdura es violencia, y que también los vegetarianos somos violentos con otras entidades vivientes, pues los vegetales también tienen vida.
Los no devotos matan vacas,cabras y muchos otros animales para comérselos, y el devoto, que es vegetariano, también mata. Pero aquí es significativa la afirmación de que toda entidad viviente tiene que matar para vivir; ésa es la ley de la naturaleza.Jîvo jîvasya jîvanam: Una entidad viviente es la vida de otra entidad viviente.Pero el ser humano debe reducir esa violencia al mínimo imprescindble.

S´rimad-Bhágavatam(3.29.15)& Pamelicas.

domingo, 1 de noviembre de 2009

~Buenos Aires Je T´aim~


Una de las ciudades más hermosas,una de las más electry city, con su nombre perfecto, ocasionó Champagne para mis oídos,llega de cada una de sus calles,música.Los underlugares se llenan de gente histriónica,free,qué mas frizz que perseguir en las noches zoologicas de Palermo Batman,como diría un amigo,esa precisa gota gótica.En el eclipse de todos los días para mí ella me hace reflexionar si realmente caminar por Av.Santa Fé y cruzarla a la altura del Jardín Botánico,cabe la oportunidad dudar y sudar de que Abbey Road es una calle más en el país por hurgar.
Según el diccionario de mi mundo pamelico Buenos Aires es el albergue de las mujeres tristes,de los cools hunter más originales,Pueyrredón y su tuna que pincha colores de razas y accesorios innecesariamente necesarios.Es el cautiverio perfecto para el animal enfermo de melancolía tanguera,el amante mal vestido con ropas de diarios pasados de moda,el subte al movimiento desde Perú a la lima.Buenos Aires para el diccionario,es una señora gorda,una bibliotecaria desordenada,un niño,un atraco de humo y smog de smoke: humo y fog: niebla,clawns,evils disfrazados tal cual Ibiza en fiestas del regateo,es la Kabul del andrógino y enorme hipopótamo de la avaricia,la ciudad con más gérmenes que basura,con más people-rock que trabajadores,es una niña con miedo en la noche de navidad Newyorkina,es el París de la Torre esquéletica del Obelisco,el barco anclado de la Guerra del tercer milenio,del charco mal parido de una Venecia en el hospital de turno.Buenos Aires según pamelicas es la tribu que dejó la tribu anterior,la combinación de dos palabras que forman el nombre y el apellido del manicomio y mariconeo de mi síndrome.
Pamelicas y Buenos Aires se llevan bien,es mi manta en mi frío de pobre,en el hambre asesino,en la moda inalcanzable de la belleza con fecha de vencimiento,de la casa de Juan,del escritorio de Diego y el amado Abasto de mi hermano,es la ciudad intoxicada,polucionada de todo lo inserviblemente servible:gente extraña,extranjera,ajena,de tatoos de hena,de visita de mi tía Elena,del enamorado de la patria y el desanimado del café lavado,es la Barcelona de mi film,la película que grabé sin sonido,porque la música es ella.
Buenos Aires Toxicity yo te amo.

Precaución:bajo los síntomas pamélicos es muy probable que no temas lavarte las manos en el Río de la Plata o tomar sol a las 2 de la tarde en invierno en la city que me parió.

viernes, 4 de septiembre de 2009

~Monde pamelicas~

Que peligroso puede resultar hablar de Uno mismo, en ciertos casos resulta egocéntrico, en otros puede ocasionar intriga.Dedicaré mi ocio-psicológico tiempo, para empezar a redactar el libro jamás escrito la de mi padecer: "El síndrome Pamelico".

"Bienvenido a Mí"
Así comienza una canción de unas de mis underbandas(No Disco) elegidas para desdramatizar mi condición la cual continuaba y parecía gritar de mí las frases que yo emano cada vez que la escucho: "no soy un lugar seguro, bienvenido al dolor, bienvenido a mí".
Una bienvenida es un regalo, una fiesta sorpresa, pero no sería real si me dentendría a explicar que significa ésta acumulaciòn de palabras que conjuntas dan un sabor al oído, pareciese como si en este momento hablara sola, pero he conocido tanta gente que no para de hablar con todo el mundo, ahí es en donde me adentro en mi mundo y no coincide con lo necesario para su satisfacción, "ese dejar que venga" , quizá no resulte más que un No Surprises, si no más bién una invitación a las cualidades pro o no de lo que me toca sindrometizar .