martes, 21 de septiembre de 2010

El Fruto del Tatuado


Saturada la piel..enfrentando a los montañosos secretos de la dermis...dormir en el desierto del show apagado por un rato..el corazón en la aguja,envidia para los que no pueden alquilar tu incendio vital..déjalo que llene tu show con lo que no sabes,que se sorprenda el tibio escrache de lo que se va,lo ignorante de la piel.Hiperalcóholico el show de tu brazo que llora dolor o el río virgen de lo que es no sentir mejor placer que el roce de la piel cuando busca la punta del filo del sabor,es como el sushi tu propio sushi en lo correcto,lo que nunca se puede terminar como las mariposas temprano en una primavera de una sola flor.Madrugada de razones para existir,que importan,que importa,como beber,soñar,sonreir,atravesar el fuego con los brazos cerrados,terminando el paraíso en el paisaje de su arte,vivir de los despojado de las asfixias que son exfoliadas con esponjas de un estado vegetativo mientras vives,vives,vives y grita tu nombre el azúcar del baby de tu ser.Dibujar el sabor en la dermis papilar..adormecer en los ratos que no se desperdician..porque huyen los vacios para ubicarse en los términos de los planos que estaban sin morir..qué mejor sensación que matar al vacío...qué mejor sensación se puede tener de noche que asesinar el vacío de lo que luego será una mano que apoyará sobre la de él, el brazo encarnado del poder sobre tu fuente,mojando con sus torturas deliciosas,la sangre,el camnio que lleva desde el vientre hasta la manopla de lo infiel, de lo que se va..lo que se pierde.El terminar el secreto de tu significado en tu brillante y oculto poder de serle infiel a los "bones" correctos..búscandote un Dios que te tatúe una naturaleza Divina y sólo tuya...única y profunda moda de armarte de a poco el mapa de la Eva que peca de belleza,de exagerada belleza porque al revés de la historia:es él quien te arroja al hueso de tu fino brazo el éxito,el éxito...

Escribir la historia en la piel,para no olvidarse de vivir.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

al MAX-imo Flash

La fotografía,un mundo de moda,sin modales...juntar todos los objetos de magia, a través de la óptica,pero no poder capturar las emociones,el temblor de la piel cuando se ama...si él hubiese podido anclar con una simple foto lo profundo de cuando la vió,esa carta jugada,esos elefantes hormonales,esas endorfinas que se emanaron de sus cuerpos cuando se vieron por primera vez,ese choque del planeta globo big bang que explotó,pero no,enamorarse no puede sacarse click,pero es un flash corrido,exquisito,una velada de velas..¿por que no poder desatar de las manos los cordones de lo que se siente,se expresan en un camino hacia ella...si pudiese él podido anclar la vida de la foto de los colores en la noche juntos..de seguro el mejor holograma de su piel hubiese movido las montañas del pecado lujurioso de ser tan perfectos juntos...la fotografía permanece viva,no necesita la perfección de las tintas madres,nada de exilio para los incorrectos,tan correctamente apreciable, de los dedos sale el fuego de no poder atrapar tal cual mariposa en un juego del cielo,ese exquisito y enfermo infierno de tocarla...si de haber tenido mas que el poder de los ojos para encerrarla en su pupila,efímeramente sostener el elixir de los muros que no permiten romperse con el foco,la luz apagada,la vida que brilla,la vibra que escupe sus nombres..Max al máximo la encuentra en su historia,vive en su historia,no suena sin su historia,no puede dejar de aspirar de su colapso de sur volviendo al norte,la parte del todo que no se vé se vuelve secreto para él que solo puede mirarla,que solo puede velarla y desvelarla,que solo puede en su totalidad capturarla con cada ojo que mira lo que no puede resistirse...llevarla en su flash cada día...llevarla solo para él en sus fotografías vivas...

pues para él,"La vida de Yem,es una fotografía viva de la vida".