PAMELICAS NO PROBLEM

Otra vez:no estudio,no entiendo,no encajo,tendré que pedirle a la Verónica mitad que me dé su parte sobrante para "ser".Hacer o ser.No tener ganas,uooooo.
canciones de jeans rotos,rápidas, como mis sueños repetitivos de noches transpirantes,sofocos de amnesia codificada con menopausias jóvenes.Un estómago derruido,me siento bien,una stress en forma de cafecitos agrio,me siento bien,sonrisa de baja presión,me siento bien.Nunca me aburro de tener problemas:Pamelicas No Problem.Mis amigos huyen,los adultos y mi estilo "freaky"no han de entenderme,me pongo triste en días felices,ok,pamelicas no problem.Me siento bien porque sé que el Rey se fue con la Reina y que aún puedo escuchar las canciones de ambos.Gracias Michael Jackson,hay días en los que me parezco a tí,deforme,no problem,me siento bien.Gracias Freddy Mercury,no contaré mi secreto como tú hasta que me muera,no problem,me siento bien.
No quiero estudiar porque estudiar no me deja espacio para comer y si pierdo tiempo en comer,pierdo ganas y si no me alimento,el cerebro no me anda,ok.Pamelicas no problem.
De todos modos es recomendable que no se sigan mis pasos si han de haber sentido que de no entender suprimieron los problemas por obviarlos.
Estudiar,intentar,alimentarse,cuidar la salud,es de Reyes no soberanos,es de Absoluta inteligencia.
p/d:Y al próximo hombre que quiera ser Pamelico le diré solo una cosa:lalalalalalalalala.

~Pamelicas Tóxica ~

La medianoche puede ser el rigor de los noctámbulos pamelicos,¿Qué sucede cuando permanecen en la vía de vigilia?¿una pascua?.No,se denota la palides del rostro de quienes han sido infectados.Síntomas de toda clases,emociones y disorders. Clasificación de personas pamelicos infectados,no se pueden definir,ya que ni el nombre de tal síndrome tiene un origen convencional,quizá surgió de algún invento de la religión que vivo...osea muchas.Tal vez, de eso que no entiendo que mueve mi silla aún estando quieta,lo que aplasto cuando el pasto crece,una denominación,un error,una equivocación,un estado submarino,venenoso yogur vencido. Los pamelicos comienzan a expandirse,se ubican en aulas que ya habían sido usurpadas por las malvadas caras de la soberbia tragada que producía la náusea del no "animarse",del "temor" que padecía la primer infectada,osea,yo.Me inclinaba en unas paredes que parecían tragarme,quizá confundía mi edad con la de los muebles,la realidad con el sueño,la verdad con la otra verdad,esa ambivalencia de mi falencia de hacer todo del mundo uno al revés.Un síntoma principal:arrastrar. Aparezco y me traigo en la mochila una historia alimentada de ignorancias por mostrar,sensaciones en botellas que ya no existen,Bodegones. Ceniceros,cenizas del Paraíso,la Tierra y una viuda que parió un hijo antes de nacer.Esas ganas de que no se vaya el primer víctima que arrojaba químicos para romper la crisálida del bing bang ordinario de mi mente,se me escapaba de mis anillos,se perdía mi religión,convicción,la indirecta mas directa de arrojar al estómago desequilibrado de una bulimia de historia mía insoportable al próximo postor.Se vá-All rigth Pam.Arréglate como puedas. Ese adiós partido,ese juguete amasado a medias,parecido a la bronca de un vampiro por morder.Soledades de confinado. Lo vulgar se me volvió cotidiano,cuando me empecé a sentir cómoda en un mundo en donde podía soltar las alas de todos y caminar sola y mover la silla,y escribir la pared y el pizarrón con la fecha de mi cumpleaños. Nadie se olvida de olvidarme,el 2009 lo intentó,fracaso.Las personas "Brillosas brillantinas guillotinas para los fracasados" tampoco.Más y menos emoción para el Arte,una rosquilla en la montaña...vuelven y se contagian? o ¿vuelven y me regresan el veneno y me lo soplan en la cara por placer a lo que ahora palidece en mí otra vez?.Una gran escalera de valores,escapar,huir,temer,morir,se pierden,ahora mis metrópolis interiores florecen. Sacarse y secarse de este síntoma es como pretender borrar los diez tatuajes de mi hermano de un soplido,pero es fantástico y con la boca cerrada digo:"Bienvenido a mi a los que me dan la bienvenida". pd:Dedicado a todos aquellos que no desean ser pamelicos,pero que les he de proporcionar la libertad de que puedan aprender de mi equívoque uranio mental irreversible.

~Little Betty~

Ojalá estuviese viéndote llorar, deseo impoluto, profundidad de las cosas precisas, necesarias, deseo verte llorar, Sarajevo lo hace todo el tiempo. pues dame esa oportunidad, Irlanda ven a casa, toma mi mano y larga el rumor. hongos,¿a dónde están mis hongos? Apuesto a que te ví antes, si, no usemos mentiras para aceptar que hemos vivido en otra vida, juntos. la guerra en Sarajevo. me ves tan erótica,que amo el insulto mal interpretado. escupe cigarras, enciende cigarros, vayamos a Irlanda, fumemos con los Celtas, quita de tu placard mis ropas y enciéndeme en fuego, saca fotos a la montaña, inventa una canción con ese nombre. roba de mi niñez,el vestido sepia; de mis hermanos, mis rulos; de mis espejos,las lágrimas; de mis bolsillos,los miedos. Lápiz labial para actuar, los besos rigurosos egresos de años guardados. Ya te conocía cuando no existíamos. vamos enciende la cámara!!! recupera la cinta de cuando te ví llegar. captura la actitud de volver, el karma de que nunca nos hemos ido. rebote de la canción en nuestras palabras:"no te demores". a "Nuestros Milagros".

~Pamelicos Dreams~

Cierrra los ojos,atrapa el azul,captura lo bello,evita el dolor,huele el romero,grita te amo,duerme desnuda,sube y baja las escaleras descalza,respira profundo,conoce la lluvia,perfuma a la almohada,consume frutillas,sopla una pluma,cuida una planta,besa a un niño,disfruta del sol,déjate crecer las uñas y píntalas,exprime limón y que haya lemon pie,cierra los ojos al besar,escribe una carta,prepara incienso,compra regalos,saluda a tus vecinos,poda la hierba,sueña despierta,escucha folk,usa talco,saborea el dedo que metiste en la torta,festeja las pascuas en enero,mira el horizonte,llora de risa,báñate con lavanda y manzanilla,gira sobre el lugar,pisa fango,usa vestidos de telas baratas,sácate fotos en donde bebes agua,extraña,extráñalo,sueña.

Algo terrible en tu vida que recuerdas,los juegos del recuerdo que no se van,son eternos para ti,lady retorna,despierta,las cosas terribles que han podido hacerte pensar en la insanidad...la loca del casamiento,la hermana del día,la esposa de la noche y en tu cambio pamelicoide desayuna con una vela en medio de un círculo de libélulas...pretende....vamos pretende.
Pretende cambiar al año nuevo,que no se detengan los terremotos de tu mente,que paren en la Tierra,que no se desubique la inseguridad de tus enamoramientos y se vayan a las calles porteñas,no asesines tus ideas erradas con un choque de inocencias,que aquí no se asesine con accidentes en la ruta,sube a tu camino más peligroso,que no huya el culpable aquí y que nada te arruine,que las Ruinas se han de ir.


Dedicado a un desordenado 2010 que nos otorga más oportunidades de crear que el anterior,los changes y el amor.

~Dos Mil Duele~(2009)

El año nuevo,entrar en el 2010,fabulosa cifra,fabulaciones,fabulero.No autorizo a una pamelica que tenga compasión por el año que pasó.No me gusta escribir sobre lo que fue.No tengo nada que ver con el tiempo.Mis relojes internos no se regulan con los externos.Los mosquitos se tornan insoportables,buscaria un poncho y saldría en un auto a navegar en las playas que veo en los noticieros.La gente parece que no tiene problemas,la gente es felíz,la gente no muere.Los cuerpos se vuelven de otros,las obsesiones propias,los complejos ajenos, nuevos.Se cuelgan en el arbolito los botines de las complicaciones,regalos de reyes:Michael Murió!!!,Freddy Mercury también!!!,caramba.No rompamos ilusiones de los niños por favor!!!Eso sí,gocen adultos en el aburrimiento, parodias sexuales de tres tipos disfrazados de desiluciones para los enanos que se recrean en la ley que nunca sale.El calor,muchas cejas para quejas desalentadoras para aquellos que no tienen techo.Llueve,goteras que no se taparán con chicles y a las telarañas ahora se les da por colgarse de las rejas de las casas. Quejas y mas quejas,Dios qué sabe que planes me guarda.La bendición de conocerte de hace años,la bendición de verte todo el tiempo,la bendición de que te olvides de mí de vez en cuando. Y si lo hubiese planeado no me salía y se lo hubiese pensado no sale.La mostaza del pomo que no tengo,agrio es lo que cuajo en mi reprimido y no revuelvo el guiso viejo,porque no me sale barato.En la casa de la casa de las comidas,la comidas de la comida de no ser comida no se discrimina ni se desalienta,no se tira,se regala. Gracias por olvidarme por un tiempo del que no cuento,siempre estoy ocupada. Queja,una queja consciente de lo que no se qué se dice,de lo que es lidiar con la mente,de lo que Diego dice,de lo que Ema canta,que se yo,Imma Be. Fláxtico en vez de plástico.Gracias por saber olvidarme.Por aprender a romper la cabeza sobre notas y dejar que las nubes pasen.De nada,para nada obligatorios.Globos de navidad,pinos de cumpleaños,vistas,visitas de gente desagradable.Imma Be. Vodoo Child.Pinchemos la piñata de la generación estúpida que me irió,no,mejor dejemos que existan,entrada precoz la de hoy,la de esta noche que no sabe a lluvia,o si se se duerme.Hoy no estoy para mí,gracias por olvidarme.Quejas quejate!!! y pedile a todos los seres humanos que por un momento dejen de hacerlo. Tal silencio se produciría en el mundo que la Tierra temblaría. Gracias por olvidarme 2009,silencio.

PERMISO,¿YO SOY CREATIVIDAD?

Andube recorriendo los placares de mi cabeza,tienen dos puertas.No habia razón aparente para que así sea,ya que no hay espacio en mi cuarto.Ropajes de invierno,que ya habia contado que habian sido seleccionados para donar al espacio tiempo.Ahí radica mi idea,cuando preparé el motor a escribir,no supe.Tenía desde hace dos noches el vómito de la letra en la tráquea,la gastroenteritis para arder de inventos.En las sustancias gaseosas no encontré como empezar hoy.Digerir la idea,digerir,cómo hacerlo,existe algún omeprazol para la inventiva?,un trouble para mi cara hinchada,ojos violásceos,puedo asegurar que no he fumado nada.Y ahora cómo hago?,alguien por favor que firme mi libreta de malas acciones donde diga:bipolaridad confirmada.Está bien,romperé los obstáculos,me pertuba la neurosis que no tengo,es como escribir mensajes de textos a Dios,perdón cristianos,pero necesito que se me caiga de arriba la idea,no,pamelicas,no hay tal manera de que venga la marea que me arrastre la botella con el papelito hasta la arena donde adentro contenga la solución.Oh,no perdí la idea.Habiendo tanto mar sucio,quiero ser una burbuja.Oh my god,Oh my Lord,oh!!!,sorprendeme pamelicas, a dónde se fue la ratonera con mi idea,ok,seamos creativos.Crear,pensaré,crear,creer,crack,crash.No,no puedo pensar asi,la idea pizarrón de agua se nubló.Y hay humo,no,nubes."Dejar pasar las ideas como nubes",noo,yo necesito tenerla,arrastrala,como me duele la columna.Bueno,no venía al caso,ay pero éstas vértebras,ok,haré como los poetas,miraré al horizonte.Ahhh,pero que horizontal se vé el horizonte,no,esto es cómico,es obvio que el horizonte se verá horizontalmente,y mi madre cree aún que soy superdotada de arte,bueno si Einsten dijo que de la crisis nacen buenas ideas,tomemos el guardapolvo,ahhh,pero las ideas no se pueden meter en un tubo de ensayo,ni el alma.Y ahora qué hago?,prometí hacer esto,no puedo escribir,haré gimnasia para relajarme,terapia de la paz,si de Pamela Paz,como no,claro,la señorita que no sabe estudiar,pero le vá bien,oh,si la creativa,oh si,la que llega a su aula haciendo la vertical.Una obviedad,se cree pamelicas,solo porque llega pensando,porque vive pensando,de pamelicas no tiene nada,para tener una buena idea o al menos tener una, Pamela Paz,si a vos Pamela Paz:hay que sentir,no pensar.Si,pero estoy pensando mal,osea estoy pensando,hipocresía sumisa que parió.pecadora.Ya sé,voy a justificar que no pude escribir porque free thinkers are dangerous osea que los pensamientos libres son peligrosos,pero que tiene que ver esto con tener una idea,acaso no habia empezado diciendo de que queria escribir,ay ya olvidé que era la definición de crear.No puedo,no quiero seguir intentando recordar.Dos cosas a la vez,nunca.O pienso o siento.Opa!,reunión de desequilibrios,quien sabe que tengo un coeficiente intelectual devastado de sentir,aham,usemos el dolor,siempre estoy pensando en lo más fácil,Edgar señor Edgar y su delirium tremends,que lástima,me lastima,ahí está el desórden,piezas de juegos,abracadabras,patas de cabras? y por qué?.Y mi profesor Balbás que grita:Ordená tus ideas!!!,pero si eso es de Pamela Paz,que tengo que ver yo,pamelicas no rima con el apodo "pepe" y cuándo ella estudiaba lengua y literatura,jajaja,que papelón Pamela Paz,la bocharon por decir que "divagaba" y una vez recuerdo que en su segundo intento de rendir el exámen de ingreso escribió su frase favorita en francés.No,no puede ser tan pamelicas,caramba!,estoy poniéndola entre mis cosas,no,no,asi no vienen las creadoras,para eso no se necesita el plástico de lo común.Ay,cómo hacer de ésta ordinaria personaje una very cool,es brutality,mis ideas se fugaron,se dispararon como armas automáticas,un rayo en el mundo,si tomo alcohol?,no,no eso es de América,yo soy pamelicoide,si tomo algo,apenitas algo de ruda,no,para eso miro la televisión y veo machos?,que palabras mal educadas pueden surgir cuando una California nocturna apaga la creatividad,prometí escribir,me late que no saldrá,sueño latente,lateral o literalmente desaprobado,psyco killer,asesinó mi idea.A ver volvamos al profesor de Pamela Paz,ordenar ideas,a dónde?,el placard tiene dos puertas,esta bién,pero la vida para pamelicas tiene dos caras. Ya sé,tengo una idea...voy a escribir.


Aclaración de no ser creativa,evidentemente he de ser una loca.

~Casa Cerrada~

Lleva un nombre hermoso...Emily,estás ahí?,busco alrededor de la casa,casa tomada dijo Cortázar.Emily hueles una flor?...ay! bajo los escalones,voy al cuarto de la extravagante cortina de hilo que hubiese tejido mi madre de haber tenido peores cosas que hacer...Emily a dónde estás?..me pregunto si se habrá ocultado debajo de la mesa de la cocina para ocultar un poema,un trozo de su vestido de Victoria Ocampo parece que se perdió acá,ahora eso no importa...Emily!!!!,no responde bajaré al mar a pedirle un consejo a Alfonsina,pero hace frío aun para entrar.Emily!!!!,quizá se metió en el buzón junto a las cartas que le envió a la nada,Emily,cómo le digo?...no te duermas,no temas...me estoy enojando.Emily maldita sea el sacerdote murió,tu padre y tu primo también,no quedan mas amigos...Emily salí ya!!!,capaz que se metió una biblia en la boca para saborear y se ahogó o se comió las alas de un gusano...Emily wake up!!!,es injusto lo sé, la calle apesta,huele mal,la ciudad se quema y te mienten,feliz navidades,pero salí!!!...que estará haciendo,me pregunto,que ordinaria forma de escribir sobre una poeta closer.
Encerrada en una caja de espejos,debió morir para que nos miremos en ella,al menos yo de tan pamelica que soy,la busco cada noche de vigilia y ella no aparece,algo debió asustarla,creo que fue el 4 de julio y sus fuegos artificiales.Hablo de Emily,Emily Dickinson.
Cargada de bombas atómicas,un día decidió ir a buscarse y ahí se quedó,a la espera del espíritu.
Una vez en un viaje a Mar del Plata en un departamento lleno de madera y de cosas,bueno,cosas...había hasta una enorme pantera negra sobre la cama y el placard espejado cómplice y culpable de mis complejos antes de ir al sol.
Bueno en fin,ahi encontré ese libro,el libro de ella...ambivalente fonética para ambas,poemas de dos colores,disfuncional familia de palabras,perfectas cadenas.Una pamelica para mi!!!,felíz...lo olvidé antes de irme.Claro,yo también me olvidé adentro de mi casa al volver del viaje...y ahí me quedé.Ay! de ella solo daré este dato:Emily Elizabeth Dickinson nació en Amherst, Massachusetts, Estados Unidos,el 10 de diciembre de 1830 y se fue el 15 de mayo de 1886.Hizo toda clase de tonterías...como por ejemplo tener verguenza,pudor,calor...qué pecado pecar de eso.Emily!!!..estás en ojotas y medias que no vienes??.Yo bajaré descalza a ver si puedo entrar en tu mente.Imposible.Tiene todas las palabras exactas,todo el tiner para endurecerlas,para que no se hagan plagios.Emily estás en coma?,por ahi se entera de que la samarreo con ironías y vuelve.Los portones que tiene,por Dios,pesados libros que no llego a cargar,mi vida se pone invisible...ella está tan presente en la muerte,que desvaloriza a los que vivos la buscamos porque no podemos entrar gratis,puso el candado mas caro y la profundidad mejor paga.
Emily a dónde metiste la mano??Ésta mujer debe haber perdido hasta los peines,su horrible peinado me dice cosas importantes.No puedo dormir sin ella.
Emily!!!!años después le pedí a mi tía que me enviara el libro que estaba intacto en la mini biblioteca del departamento.Lo obtuve!,al precio de una adicción:mas pamelicas por ordenar.Emily no quiero jugar mas al cuco,estás en casa??...tu agorafobia es tan perfecta que para tu tiempo no existe.La única sex symbol del literario desesperado,ella se enamoró.Creía,menos en la religión,en todo lo que no alcanzan ver los desinfectados.Hey! pamelicoide, la comida se enfrió,pero sus poemas están calientes,a flor de piel,a piel quemada.Huele bien mi cuarto Emily,prometo que cerraré el libro he inventaré que nunca exististe.Ven.Nada.El grillo de mi insomnio me habla mas que ella.Emily se harán galletas para mi cumpleaños...salí ya,que el timbre no suena!!!!.
Escribe,puedo notarlo,la máquina de escribir que tiene en cada una de sus manos,supera a Da Vinci,quien podía escribir con ámbas manos dos textos diferentes a la vez,Oh! Da vinci y sus retóricas...si bueno,excelente,no es el ejemplo favorito.Emily estoy tratando de traducir mi mente para descubrirte,me mantenés asleep,convidame un café...Emily,qué sientes por mí??? aquí te preguntan.
Miento,su soldado murió.De todas maneras sé que tus letras provocarán un incendio en toda la casa,vendrán los bomberos de tus sombras,pero no cruzarás el fuego.Planes bajo llave.Closer.Todos tu nuclear bomb en potencia,me escribiste para mi,para la otra colgada del árbol de Alighieri...mujer sal ya!!!!.
y Winona que grita:"Oh mundo no puedo abrazarte" en tu nombre y yo que me voy de este planeta cuando saco de la montaña lírica este pedazo de nube del insomnio que padezco:

Dos veces se cerró mi vida antes de su cierre Aún queda por ver Si la inmortalidad me devela un tercer acontecer Tan enorme,tan imposible de concebir Como éstos que dos veces sucedieron. La despedida es todo lo que sabemos del cielo, y todo lo que necesitamos del infierno.
Emily Dickinson,1896.

good bye my love,good bye my love...